A felicidade não é de hoje
É de ontem
Mas ainda há flores em seu cabelo
Ainda há purpurina em seu rosto.
A tristeza não é de ontem
É de hoje
Mas não há lágrimas em seu rosto
Seus olhos já estão secos.
O devaneio não é de agora
É de sempre
De antes, do futuro.
Sua vida não é essa
É um girassol de plástico
Ou de uma personagem de cenário americano.
Já o canto do canário
Esse sim, é de agora
Ou de um devaneio bobo
dentro do branco e gelado
quartel do quadro negro.
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